Prosa vs Poesia

Palavras mudas, ditas na rebeldia do silêncio.
Sem sentido, eu ando e caminho, por entre jardins de espinho e estradas de tortura.
Faço rimar a minha mente com a minha alma.
Ninguém sabe nem ninguém quer saber, a música que me corre no sangue é a mesma que anseio não escrever.
Solto a caneta e deixo-a fluir. E as frases criam-se como desespero contido.
Sou livre, mas não encontro o meu lugar.
Pessoas insignificantes que cantam sorrisos e alegrias.
Mas nessas não coloco esperanças, só estranhas ambições que nem tu, nem eu conseguimos atingir.
A ti, dou-te a prosa, realidade solene.
Para mim deixo a poesia, uma batida escrita, o refúgio dos olhares.

Vocábulos Cansados

Um quarto vazio. Uma porta entreaberta.
Uma alma carregada de ligeiras sombras.
O meu corpo ressaca do toque,
singelo e sincero,
que arrebata com todas as dúvidas.
Uma visão apagada,
por entre o fumo dos pensamentos.
Uma palavra esquecida,
uma frase recordada.
Um sublime olhar,
escondido na expressão.
Manhã de liberdade,
vocábulos cansados, desgastados.
Tira o fôlego á minha respiração,
lenta e complicada.
O tempo não passa,
parei na barra cronológica da minha vida.
E lá fora, faz-se silêncio.
O dia ainda não rompeu,
e este vício tira-me o sono.
A palavras parecem gastas.
Depois de muito uso, perdem todo o significado.

Final(mente)

Eis-me presa á memória escura

dos teus olhos,

das palavras que nunca me disseste

e das recordações que não tive.

O prazer que tenho 

em coleccionar contrariedades

ganha todas as batalhas.

Inventa a verdade.

Faz de conta que nunca foste,

finge que nunca irás.

Talvez o tempo

me tenha roubado o talento,

talvez a vida

me tenha apagado o destino.

E vou vivendo,

na constante repetição

do ontem.

Vai, vai-te daqui

silhueta manhosa

que não me deixas existir

sem esperanças e ambições.

Prometes-te mil e um mundos

mas a guerra está perdida, final(mente).

O talento da escrita

Escureço-me neste mundo, perco-me nos caminhos do insensato, da ousadia.

A inutilidade das palavras revela-se nas conversas trocadas por memórias confusas.

Na música, o talento vive no improviso, na história que já foi vista, vivida e sofrida.

Na vida, o prazer do desconhecido supera qualquer conhecimento prévio.

A partilha de algo maior que o silêncio, cicatriza-me a mente e transforma-me na pessoa que quero ser.

A tez morena do meu rosto espalha-se ao longo da multidão, perfeitamente sozinha, perfeitamente melodiosa.

Reviro a minha existência até perceber que o talento da escrita se esconde no toque, na sensibilidade de cada palavra desabafada.

Espera. Aguarda o momento. 

Pelo vocábulo ideal. Pelo texto da minha vida.